Dans Le Réveil de la Momie, l’histoire s’ouvre sur une famille américaine expatriée au Caire : Charlie Cannon, journaliste ambitieux, son épouse Larissa, infirmière, et leurs deux jeunes enfants. Alors que Charlie vient de recevoir sa promotion pour s’occuper d’un JT aux Etats-Unis, la petite Katie disparaît sans laisser de traces, laissant derrière elle un vide abyssal qui disloque le foyer.

Huit ans plus tard, installés à Albuquerque au Nouveau-Mexique avec un fils adolescent et une nouvelle petite fille, les Cannon reçoivent une nouvelle impensable : Katie leur est rendue, miraculeusement vivante, extraite d’un sarcophage antique rescapé d’un crash aérien près de leur ancien domicile. Mais ce qui aurait dû être des retrouvailles déchirantes de joie vire rapidement au supplice quand la jeune fille, catatonique, le teint gris et presqu’en voie de décomposition, révèle une présence ancienne et maléfique nichée en elle. Sans jamais verser dans le folklore égyptien convenu, le scénario tisse une toile serrée autour de la malédiction qui ronge non seulement le corps mais l’âme familiale tout entière, mêlant enquête policière, drame intime et horreur surnaturelle dans une spirale inexorable.

Sur le plan technique, Lee Cronin déploie une mise en scène d’une précision chirurgicale qui fait écho à sa maîtrise déjà éprouvée dans Evil Dead Rise. Sa patte artistique, reconnaissable entre mille, s’appuie sur une utilisation experte du split diopter – ces plans en demi bonnette qui juxtaposent netteté et profondeur de champ pour créer une tension visuelle étouffante – et sur une chorégraphie des corps en souffrance d’une fluidité rare. Les scènes d’action, qu’il s’agisse de convulsions démoniaques ou de confrontations domestiques, s’enchaînent avec une vélocité cinématographique qui évite le chaos gratuit : la caméra de David Garbett glisse, virevolte et s’attarde sur les détails les plus répugnants – peau qui se desquame, fluides visqueux, articulations qui claquent – sans jamais perdre le spectateur.

L’esthétique, à la fois crue et somptueuse, oscille entre la lumière accablante du désert égyptien et les intérieurs oppressants de la maison familiale, baignant le tout d’une palette terreuse et putride qui renforce l’impression de pourriture intérieure. Cronin apporte ici ce qu’il sait faire de mieux : une horreur organique, presque tactile, où chaque plan sert à amplifier la désintégration progressive du noyau familial.

Cette maîtrise s’étend aussi à la bande-son et au rythme global, où le compositeur Stephen McKeon – fidèle collaborateur de Cronin depuis The Hole in the Ground – livre une partition lancinante, tout en basses sourdes et en stridences organiques qui collent à la peau. Les effets sonores, d’une précision écœurante, transforment les moindres gargouillis, craquements d’os et vomissements en véritables coups de poing auditifs, tandis que les jump scares, bien que parfois prévisibles, sont dosés avec une intelligence qui privilégie la terreur rampante à l’effet facile.

La fluidité narrative, particulièrement dans les séquences de possession, repose sur un montage nerveux signé Bryan Shaw qui alterne gros plans intimes et plans larges désorientants, conférant à l’ensemble une énergie presque cartoon dans sa cruauté. Cronin ne se contente pas de recycler : il sublime les tropes du genre en y infusant une dimension émotionnelle viscérale, faisant de chaque éclaboussure de sang un écho à la fracture familiale. Le résultat est une expérience sensorielle immersive qui laisse le spectateur essoufflé, entre répulsion et fascination morbide.

Le scénario, bien que solidement charpenté, navigue entre originalité et familiarité : en transformant la momie en vecteur de possession démoniaque plutôt qu’en monstre aux bandages, Cronin renouvelle le mythe avec une audace bienvenue, ancrant l’horreur dans des enjeux domestiques contemporains qui rappellent Hereditary ou L’Exorciste. Pourtant, certaines ficelles narratives – l’enquête policière un brin redondante ou les trous temporels – peinent à masquer une structure qui, par moments, emprunte trop ouvertement à ses prédécesseurs.

Côté interprétation, le casting se révèle d’une justesse remarquable : Jack Reynor incarne avec une crédibilité brute un père dévasté, oscillant entre déni et rage contenue, tandis que Laia Costa, habituée aux rôles intenses (Victoria), apporte une profondeur maternelle déchirante qui fait vibrer chaque scène de désespoir. La révélation demeure néanmoins Natalie Grace qui, sous un maquillage prothétique époustouflant, livre une performance physique et émotionnelle sidérante, capable d’exprimer une détresse inhumaine qui glace le sang et arrache une empathie paradoxale. Le suspense, savamment entretenu, culmine en une dernière demi-heure d’une intensité rare, où l’on ressent physiquement l’angoisse des personnages. L’originalité réside moins dans le canevas que dans cette capacité à rendre tangible la corruption du lien filial, transformant le retour de l’enfant en miroir déformant de nos propres peurs parentales.

Le Réveil de la Momie : Bande-Annonce